Mi sangre vertida

Pocas veces me he alegrado de vivir. Porque todo lo bueno que he tenido... me fue arrebatado.

¡Ya no queda nada! Una vida vacía, con risas falsas, mentiras y dolor.
Escribo esta carta para aquellos que quieran saber de mi destino.
Un destino elegido por mí mismo y aquí con un cuchillo en la mano, una herramienta básica, que me permitirá la paz eterna a cambio de mi sangre y mí dolor.

Aquí empiezo: suavemente rasgo la carne de mi antebrazo, con el cuchillo. Produciéndome cortes pequeños, que con el paso de los minutos empiezan a sangrar y a escocer.
Sigo este procedimiento por el brazo y la mano, y luego... empiezo igual con el otro brazo, y en la mano de esta extremidad: me dibujo una cruz hecha de cortes limpios.

Dicen que el dolor purifica pero, esto solo acaba de empezar... y sé también que el suicidio está prohibido... Que no podré ir al Paraíso, pero no me importa... Ya nada me importa... Solamente deseo el olvido y el silencio.

Después de dejar mis brazos y manos mutilados, cojo el cuchillo que dejé caer hace un rato y empiezo con cortes en puntos donde mis brazos llegan de mi espalda.
Los cortes se vuelven más profundos y el dolor cada vez más intenso, la sangre aún no se ha secado y sigo sangrando a raudales.

Cuando ya no queda nada en mi espalda... me fijo en las piernas y en mi pecho, sigo con cortes profundos y largos, heridas no demasiado mortales, pero estoy tan cansado...

Consigo levantarme del suelo y caminar lento, pintando las paredes con la sangre de mis cortes, salgo de casa y subo por las escaleras del edificio, hasta llegar al patio donde los vecinos tienden su ropa. La cual también pinto con mi sangre...

Me subo a la baranda de piedra y avanzo un paso que me hace caer al vacío...
La caída es lo primero que siento y cuando llego al suelo un dolor que no dura ni un segundo... porque todos mis órganos están destrozados...